MAPA dos Dias

- de tão «pasmacentos», os dias anteriores «não existem» - ainda faltam dois CT, que se «adivinham» parecidos

- « verão embrulhado, que nem uma ESC. vai permitir, com BURO sucessivas»
 

- generalizou-se a Fórmula  «COMUNIDADE - E.»         («volta, L. P., estás perdoado»)

 

- só há pouco T. conseguiu responder a um dilecto «EX-AA»,  D. F., da Safra «07-10»

- missiva de 18 de NOV -  vinda do País de Gales - que o deixou «pasmado» durante todos estes meses

Well

euROpa (caminhos da)

[primeira manhã na CAve do Quinto, em muitos dias]

O senhor A. e o senhor D. exploram o pequeno REST ao fundo da Galhardo [após anos no da C. UNIV]; preço fixo para Ref. completa; chegam a «rodar» 3 vezes, ao almoço;

Tramsmontanos, 2 de 9 irmãos, fizeram o caminho da sua GER: emigrantes na Suiça, trabalhadores infatigáveis, mesmo;

Ontem, após almoçar, T. «viu» a TRIST no olhar do senhor A.

Contou:
que o filho - a «quem, julgava ele, dera uma ENXADA», i. é, um Curso de ARQ - «emigrara para França» [de outro modo refazendo o Caminho dos pais], «onde trabalhava num grande ARM de distribuição»; e que, «embora lá tendo familiares que o iriam ajudar a aproximar-se da sua área...»

T. só articulou, à despedida:
«Formação, é melhor tê-la, sempre, sr. A.»

Pois é.

Tratado da Mão - entre Alcântara e Sintra

- quem «anda entre Alcântara e Sintra» é J. M. - pelo Meio, atingiu uma Expressão  já  Própria - T. espera o  Caminho que fará -   Leituras certas e inspiradoras faz

 

[foi das poucas que veio Tocar, pela Palavra Sóbria, à despedida]

 

-  segui-la, na sua (austera?) Casa de Escrita, da qual se transcreve um exercício - de Maio - passível de ser incluído numa Série «Tratado da Mão»:

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A tua mão arranca

quanta pele minha puder arrancar.

Escava-a do respirar podre da cidade,

descobre o caminho até ao macabro

esventrar do grito,

desconstrução do que é lúcido

num segundo, e depois

desvendam-se universos

na sua nua forma

que é minha também.

 

Santo António não tem Culpa

Nesta noite, nem o Santo vale a Gaspar.

L. B. e Sr. DEL competem, inundando o Galhardo do enjoativo cheiro da SAR e de música «escalavrada». Espaço público. Privado, nem com as janelas fechadas.

Well.

De manhã cedo, T. deambulará pela Amada LIS, livre de «manjericadas».

«Fim de tarde» - Golgona Anghel

[vem aí, o fim de tarde; foram os CTs mais «rápidos» da história do Paraíso  -  T.  lê o último livro de Golgona Anghel - hoje, o  adequado  para tal dia de hoje]

VOU PASSANDO ÀS CAMBALHOTAS POR ESTE FIM DE TARDE

como um dúvida à procura do seu ângulo recto.

Organizo milhares de peças de puzzle, 

reconstruindo mundos perdidos

com a imagem virada para baixo.

Transformo as soluções em enigmas.

Desloco eras,

reavivo vulcões, 

erijo à volta de um ar de mamas,

escolas de arquitectura,

histórias de sobrevivência,

bocas secas,

dentaduras postiças.

Do armário, chega-me

como um hieróglifo sonoro de uma dor remota,

o assobio intermitente 

de um rato.

Nada nos une, penso, 

a não ser esta janela falsa

na câmara de gás.

Passo a mão pela frente molhada,

mudo, à pressa, 

os lençóis à ilusão

e fico, outra vez, à espreita.

Seria tanto mais fácil esperar pela eternidade

se, ao menos, houvesse alguma mini no frigorífico.

Golgona  Anghel,  Como uma flor de plástico na montra de um talho,

Lisboa , Assírio & Alvim, 2013, pp. 55, 56